Primer Mate…antes del Ultimo Mate.

Delante del espejo la imagen mal formada la sinestesia de un olvido cuajando para sus adentros los sin sabores de un cuentito mal contado de princesas sin dueño y castillitos de arena al borde del mar… Yo no se hace cuanto que no escribo. Si esta letra es la indicada en la oración, si el predicado salio de un predicador apocalíptico que sujetó al sujeto de la sintaxis en el momento indicado… pero quiso el entredicho volver a la desaforada vertiente de metáforas absurdas, que sin razón se van apoderando del espacio en blanco en busca de una trilogía bipolar cuaternaria; entre bostezos y pedazos de pulmón que se van contaminando de este oxigeno tabacal… y así la calesita sin sortija otra vez deformando la formación formulada de antemano en una canción que nunca escuche pero que resulta tan familiar en estos días…

A propósito de la duda?

El tiempo: la luz de un farol cuando anochecía, el zumbido de una mosca tan solitaria rebotando en la ventana. El espejo… el agua del florero floreciendo mohocidades que deshojan margaritas que alguna vez estuvieron en mi mano y que hoy tan solo… en fin.

La sombra se repite dos, tres, seis veces en un charco de agüita rancia que aguardaba la estación del no me acuerdo para cumplir su ciclo después del haber llovido cuatro días seguidos, a pesar que en este cuarto creciente, nunca salio el sol por la ventana ya que esto da siempre a un pulmón de manzana… y Newton queriendo del cielo un mensaje inentendible mientras, Lorca jugaba al torero en el balcón de un caballero andaluz una noche de fino arrullo poético.

Intervalo…

La descripción más descriptiva en la boca de un mudo… paradojas de la modernidad: cuando hablar no cuesta nada y sin embargo cotiza como dólar en alza…

También esta el contrario de todo reverso. Reverso: el aumentativo del verso, quiso decir?

Las palabras a esta altura me están jugando una mala pasada y los significados ya no significan el significante que signo mediante pusieron su rigor sobre silla de ruedas… la amputación de la silaba en el momento indicado. Cuando supone decir una verdad en realidad está la ironía amputada: Es decir: amorfa la estaba que después la de tarde preparando las café de un tipo italiano, aquiescencia y voluntaria refrutando, digo refutando los fenómenos de sus químicos inventados. Aparte, la voluptuosidad y matemáticamente exponencial cuando las tetas de Guirnalda en pleno carnaval.

Mira, yo no se si esto tiene mucho sentido a los fines de la sintaxis metafórica, pero he sentido esas tetas alguna vez…

Cosa bastante improbable porque todos sabían que nunca había visto semejantes tetas, ya que la amputación de las palabras que cambiaban de sentido bla bla bla y así andamos…

Pero a no desesperar che... que aun los mates todavía tiran, se han dejado chupar muy dócilmente sin excusas sin exclusas sin concomitancias obscenas ni religiosas ni octaedros pluralistas razonablemente cuerdos a la hora de pelar y dejarse chupar...

así están hoy mis mates... chupables... (Creo que siempre lo están, modestia aparte, claro). Pero... ¿quien supiera descifrar el decimal decente decadente deplorable decrepito devorado por los labios de algún ser humano con labio digno de beber el elixir verdoso moco de estos mates? (que a fuerza de ausencias, aun continúan espumoso). Placer de verter el agua a temperatura magnifica, sin cuchicheos traviesos (de travesura... o de travesti en pleno Constitución cruzando Caseros con una mini que madre mía!!! si no se las patea es porque la tanga huevera que tendrá puesta se las sostiene casi hasta el estrangulamiento feroz...).

Devenir?

Destino?

Frustración del alma de los huevos que ese hombre se ha metamorfoseado en mariposa de felpa gataflora gatapeluda... que a fuerza de ocultamientos, han debido soportar sofocamientos desprecios ocultamientos...
¡¡Qué destino el del huevo de travesti!!
Convenio Colectivo de Trabajo.
Pero en fin... los mates se terminaron... y ausencia... 
Anulación, suscripción por doce meses al infarto de estación… te digo esto no lo van a leer… es muy largo, seguro Ud. ya se canso… No, no, no lo digo por Ud que lee; sino por el otro que no escucha mi oración… santificado sea en la gloria…

-Y vos que sabes?  Acaso calculaste las probabilidades ancestrales y astronómicas según las leyes de cálculo y estadística de Johan Brusth?

-De  quien?

-Ehh? Decime? Lo calculaste?  Brusth es un sueco relojero. Bah, en realidad es cordobés, pero le dicen el sueco porque usas zapatos ortopédicos…

-Ahh, mira vos? Y se llama así?

-Ma que se yo… deci dale lo calculaste?

-No, yo no calcule nada. Es decir: no quiero ser descortés, pero esto que vos haces no es poesía. Usas un lenguaje vulgar, con metáforas bastante díscolas, inconexas. Le falta estructura poética y sintáctica al texto. La semántica es muy infantil. Mezclas prosa con verso. Y abusas de recursos escuetos que dejan bastante que desear para cualquier lector avezado.

-Ahh, mira vos… querés un mate?

-Si, quiero.

-En vez de agua tiene meo… es decir… tiene meopa. Como Julio Cortazar gustaba llamar a sus poemas. El Meopa es una lugar bastante vulgar, donde qué me importa el lector estructura y la marcha militar pornopoetica que vos decís. Si es poesía o una bosta lo mismo da.  Es decir:

Poema V

¿Se habrán descorrido las cortinas del corazón 
las del día 
las de aquellas ventanas que cerradas 
mostraban sueños disfrazados de fantasmas 
gozando una fiesta lejana?

¿Se habrán disuelto los adioses, 
los viajes que partieron sin bagajes 
dejando en los andenes 
mil condenas 
mil fracasos 
mil sorderas de una noche de verano?

¿Dónde fueron a dar aquellos zapatos 
que anduvieron conmigo, 
que me llevaron hasta traerme de nuevo, sin preguntar 
sin pedir nada a cambio?

¿Quien llamara a los sin nombre, 
donde habitara la noche su mejor desconsuelo, 
en que parte el día llorara su hora mas lenta 
en tu ventana?

Mira yo no se…

E.P

Introspeccion I

AutoBioDialectica de la Fundamentación Metafísica por las Costumbres y la Razón
O el retrato de un desconocido al borde del suicidio

Cuantos versos arrepentidos
Milonga del no te has ido
Aguita de río entibiando el sonido
Yo no soy el del espejo ni el valiente trovador peregrino:
Ando escondido en mi mismo ensimismado ensillado metido en las grietas de una glorieta que sabe de noches oscuras y borrachas caminatas por el muelle de la ribera
queriendo estar solo silbando bajito huyendo del fracaso del muro del dolor de la rabia
de la sarna
Y me fui pudriendo y renaciendo y hambriento he visto las yagas de mis manos…
He vomitado serpientes y amalgamas y miasmas verdolagas, anestesias con olor a naftalina y remembranzas azulinas…
Putrefacto anduve bajo la lluvia
Abonando mi viaje en un tranvía invisible incierto indivisible incrédulo… arrollador.
He brindado con la noche su negrura y la de mi alma… ha sonado con alarmas el rejubilo retorcido de mi recansado retrete bordolino y han pasado los retablos refulgentes entre las piernas de una andaluza que no recuerda mi nombre ni yo el suyo… 

Las sombras han nacido como una creación amorfa que me habita, me recorre, me reclama, me flagela, me enarbola deficiencias criogeneticas que a nadie le interesan y que a mi tampoco…
Viví del destiempo a sueldo y a contramano. 
Desmaye en cada parpadeo. Sucumbí en cada aleteo de esperanza.
Retome la nostalgia de llorar llorar llorar llorar hipando en mis adentros una forma uniforme deformando los siniestros que soñando fueron haciendo huecos en mi entierro.
Oficio de sepulturero, vocación de carroñero. Aplicando mala memoria fui desmemoriando los encuentros hasta verme resultante equidistante de la lógica.
Las pasiones me envolvieron y llore llore llore llore toda mi soledad y me envolvieron las drogas las noches fosfóricas y empedradas de una llama que vestida de vicuña fue avestruz un largo rato queriendo del bar medialunas empapadas con ginebra… y saboree los recodos y recovecos de un laberinto enfiestandome con Ludmila, los Juanes los Fabrizios, las Marcelas, las Vanesas, las mellizas de Solano y todas las artes cinematográficas del jueves a la noche cuando una pocilga de lata era el paraiso de Eros y Onan jugaba a la rayuela peinándola en un espejo descolgado del baño…
Me fui haciendo a los tumbos. Escapándome de mi mismo.
Lúgubre recordé que detrás de mis espejos hay unos cuantos muertos que descomponen olores nauseabundos.
Abandone al niño que fui al costado del camino o en un bar o en un potrero cuando lo mande a buscar una pelota o a comprarme un paquete de fasos o anda a saber donde… y hoy a gritos mudos lo estoy buscando… lo busco con la cara que recuerdo (si es que recuerdo alguna cara). Destapo socavones hechos en mi pecho. Busco alguna foto que me lo regrese y solo aparecen fragmentos minúsculos de una pena que nadie conoce y que arrojo mas al fondo del basurero interior.
Abuso de adioses desamores mentiras engaños son todos los fantasmas que me habitan. Me volví un encierro. Desarrolle un inútil oficio de albañil para cerrar con sal con cal con olvido los desgarros que por dentro me han forjado un destino.
Soy obsceno descreído degenerado farsante arrogante obsesivo lascivo pervertido masturbador hablador y farsante gran lector maldito abusador del lenguaje del análisis. He mentido he engañado he falsificado un trueque choto con mis sombras y he ganado una partida sin cartas en la mano y sin nadie jugando del otro lado.
Soy un falso que todo lo asegura y ese falso seguro es un boleto ya vencido de ante mano.
Inventariando desengaños he crecido aferrado al desacierto, convencido de mis paredes empapeladas hasta el hartazgo como muro de campaña politequera.
Asumí el rechazo a la tranquilidad que me daban los cohortes sociales aceptados y despilfarre años creciendo y formándome y cambiando mis múltiples pieles cual serpiente en vísperas de un verano.
Y amo. En contradicción con todo lo antes dicho amo. Amo queriendo amar. Amo como quien se despierta de un sueño corrosivo y encuentra todo en su lugar, un orden preestablecido que todo lo tranquiliza. Amo descubriendo que hay un día nuevo amaneciendo resolviendo con enigmas o con ciencias las resueltas maneras de un engranaje inmenso que todo lo nivela.
Amo quitándome las mascaras, los teoremas, los disfraces, los personajes de historieta… y resueltamente empiezo a ser yo, desconociendo como o quien sea… pero mortaja afuera, macumba a los muertos que me habitan para que bien muertos se vayan despacito a buscarse un entierro…

E.P

Contrapoemas I

De qué lado del mundo

Esta el consentido

El mimado abruptamente

Que calla desconsolado

Esta canción de amor

De amor del pueblo,

De que canción se ha protegido

De que tortura se ha escapado

Para decir hoy este silencio

Con que derecho agarra la guitarra

Para hacerla llorar

Y lastimarla hasta el alma misma

Tocando otra mejor

Comprada en el extranjero

Hablando del pueblo

Siempre del pueblo

Tocándole a nadie en lo hondo de la noche

Por qué se calla después de esa palabra?

Por qué no recuerda su miseria infantil

De ingeniería?

Por qué somete su memoria al destiempo?

¡¡Pensar que se divierte¡¡

sin embargo

olvida la cicatriz de su frente

será que no pregunta por sus hermanos

para olvidarlos tanto?

¡¡Y compone¡¡

que linda canción

de donde la sacó?

será que habla del pueblito inundado

o de su padre partido al medio

arando la tierra?

O será que recuerda el asesinato

Del compañero

Que hoy no esta en su canción

Ni a su lado tampoco

Mirando la bandera

Pidiendo que no diga nada:

Ni canciones ni poemas de madrugada

Diciendo a gritos

Que se han ido muchos

Y que no vuelven...

¿Y aquél zapato de quién será,

quién habrá caminado el barro seco de la suela,

quién lo dejó tirado en este sitio

donde nadie llega?

A vos Patria

No digas que eras nuestra

No digas que han matado a tres estudiantes

Y al obrero

Acorazado en su overall

Con el puño en alto

No digas nada que la canción no quiera...

Mas adelante esta el futuro

Con una herida abierta de antemano

Hoy han matado a seis mas

Por lo que harán mañana

Sigue tocando, agazapando el corazón

Un acorde mas

Una canción de veinte años

Perdidos en la calle

O una florcita marchitándose en tus manos

Un tanguito sin filo sin aire sin vida

se juna una gayola perdida en el pasado

Ya no le cantes cantor

estos versos a nadie...

este cuento monumento de historia

cansada de memoria...

Ezequiel Palacio 

http://www.youtube.com/watch?v=2Gn9A-kdsRo


Había un poema 
                               un triptico  
                                                      un trapecio 
subiendobajando por la cuerdaloca  
de una boca mimetica  
                                           fonética antropomorfica  
masticotragando el silencio  
                                                     de un sueñodespierto  
confundido con el aburrimiento septentrional cuadradoredondo 
de un epíteto epitafio epitelial  
configuración tranvía de tu caracruz cayendo en una palma  
                                                                                      yendoviniendo  
                                                        acercoalejandome  
y anestesia sinestesia de gerontologia voluntaria  
tu piel como vocablo perseguido  
por añosmesesdias de un calendario caleidoscopio  
que olía a canela a calendula a dromedario sudadoseco 
y entre calenturas fue hirviendoenfriandose  
esa nostalgia  
                    de tu beso en mi beso  
                                                     de tu mano en mi mano  
                                                                                        de tus mis risas las nuestras  
y a contracorriente
                           alternacontinua  
nos fuimos dando anzuelo y olvido  
                                                    carnada viva  
por tantopoco habernos querido...  


E.P

Desnuda...

La desnudaba como quien talla una madera. 
Sin dudas. 
Lentamente. 
Acompañando la observación con la simpleza de una caricia. 
Transcurriendo en el suave devenir de una transmutación. Entre el silencio minucioso y la deformada figuración de una luz caprichosa que deambula en un espejo. 
Invadido por esa humedad densa que despide la madera al ser abierta tras el primer descargo del martillo sobre un cincel agudo y afilado, pero tierno. 
La desnudaba, descubriendo en la espesura de las sombras (corteza, tiempo, fragmentos de otro espacio), un recorrido de verdor y madreselvas. Un surco que se muestra abrumador
       anónimo 
                         solitario 
                                            ajeno
a la tibieza de un primer vuelo de pájaro, y la expresión dulce que supone esperar la muerte cuando se asumen los finales anunciados: con calma. 
La desnudaba escudriñando enigmas no resueltos. 
Complejas abdicaciones. 
Fórmulas que sirven solo para completar las paginas de un libro añejo. 
La desnudaba sin saber. Queriendo no saber. Refugiado en el anonimato de esa oscuridad abyecta, aprendía a sentir palabras sin sentido. Tomaban forma los rostros que nunca buscó. Vocablos que nunca sonarían en su boca. 
El absurdo andamiaje de una nomenclatura, la quietud, la sonámbula anarquía de sus ojos construyendo sobre el lienzo una flor roja agazapada en su tallito. 
La destreza inútil puesta en la contemplación del mañana... 

E.P 

Si te persiguen…

Póngale señor señora que a esta historia le falte una puerta. No sabemos bien por que, acuden a la sintaxis amontonamientos cotidianos. Acodado o anonadado o ahondando en detalles da igual.
Si figuramos la puerta inexistente como hilo conductivo, entonces nos encontramos con una pared, ya que no hay puerta, como bien hemos adivinado.

Pero no se trata de una adivinanza, sino mas bien de todo lo contrario… es decir, se trata de… de… de que se trata si hablamos de lo contrario?
Como todos bien sabemos se trata de la puerta.
Entonces aparece, si de suponer se trata… aparece Ustaquio. Hombre pausado. Daria la sensación a simple vista de tipo parco. Quizás alcohólico pero no lo podemos confirmar aun. Dirán también que Ustaquio en realidad es Eustaquio, pero señor señora no sea porfiado. Este Eustaquio es Ustaquio, qué joder.
Ustaquio aparece sosteniendo en una mano, una pelotita hecha con banditas elásticas y en la otra un manojo de llaves.
La pelotita es (como decirlo sin exagerar?), al menos singular. Digamos que Ustaquio la hace rebotar contra una pared.
El manojo de llaves es (a las puras), inentendible en la mano de Ustaquio. No porque nos cueste analizar que un manojo de llaves en la mano de una persona es, en clave empírica, para abrir la cerradura de una puerta. Pero a los fines de este cuento, Ud. se dará cuenta que al no existir puerta, es al menos ridículo, la existencia de un manojo de llaves en la mano de Ustaquio.
Entonces, como descorriendo la cortina de un ventanal que da a un bosque enorme y soleado, encontramos que la inexistencia de la puerta, pertenece a una habitación monótona, pintada de amarillo patito (Ud. claramente se preguntara que color será ese? Ya que si pensamos en un pato, claramente los que vemos en los lagos de Palermo no solo no son amarillos sino que además no son patos). El hecho de que la habitación sea monótona no tiene relación con la presencia de Ustaquio. Y tampoco dice nada el supuesto andar amanerado de Ustaquio con el amarillo patito de la pared.
Pero lo importante aquí deja de ser importante y esos detalles serán los titulares de las revistas amarillas que veremos en los kioscos de diarios por la mañana.
Entonces todo cierra: el editor de la revista es el pato. Mi abuela siempre dice… es como un pato de campo: un paso una cagada un paso una cagada. El pato es amarillo como las revistas amarillas. Y Ustaquio, a veces, tiene ese andar volteando de un lado a otro, como andar de pato, con la colita parada.
De ahí que relacionen el amarillo patito de la pared y la condición sexual de Ustaquio es un tanto curioso. Sino al menos tendenciosa. Y digan también que sea un borracho por su andar esquivando.
Ustaquio deja la pelotita sin efecto. Podríamos escribir sobre el fin condicionado de la pelotita… pero no viene al caso.
Ustaquio, parado en el medio de una habitación vacía y monótona, pintada de un afrancesado amarillo patito (particularidad ésta, del amarillo patito francés), y lo más importante, sin puerta… insisto: Parado en tales circunstancias se le escucha decir solo una frase en toda su majestuosa intervención.
-Que mierda hago acá dentro!!?

E.P

Matemáticas

Será preciso calcular un calculo absurdo

En esta matemática que jamás descifra nada...

En este instante alguien acaba de morir

Multiplicado por cien o por mil

Según el continente o el presidente...

Acaba de morir mirando hacia al costado

O al infinito...

Y su proporcional seria quedarse tranquilos...

Porque a su vez,

En este preciso instante

Estarán naciendo por cien o por mil

Brazos baratos que el sistema

Alimenta con ignorancia y domestica con hambre

Y con  bombas...

E.P