Los Espejos de La Masmedula

Primer Mate…antes del Ultimo Mate.

Delante del espejo la imagen mal formada la sinestesia de un olvido cuajando para sus adentros los sin sabores de un cuentito mal contado de princesas sin dueño y castillitos de arena al borde del mar… Yo no se hace cuanto que no escribo. Si esta letra es la indicada en la oración, si el predicado salio de un predicador apocalíptico que sujetó al sujeto de la sintaxis en el momento indicado… pero quiso el entredicho volver a la desaforada vertiente de metáforas absurdas, que sin razón se van apoderando del espacio en blanco en busca de una trilogía bipolar cuaternaria; entre bostezos y pedazos de pulmón que se van contaminando de este oxigeno tabacal… y así la calesita sin sortija otra vez deformando la formación formulada de antemano en una canción que nunca escuche pero que resulta tan familiar en estos días…

A propósito de la duda?

El tiempo: la luz de un farol cuando anochecía, el zumbido de una mosca tan solitaria rebotando en la ventana. El espejo… el agua del florero floreciendo mohocidades que deshojan margaritas que alguna vez estuvieron en mi mano y que hoy tan solo… en fin.

La sombra se repite dos, tres, seis veces en un charco de agüita rancia que aguardaba la estación del no me acuerdo para cumplir su ciclo después del haber llovido cuatro días seguidos, a pesar que en este cuarto creciente, nunca salio el sol por la ventana ya que esto da siempre a un pulmón de manzana… y Newton queriendo del cielo un mensaje inentendible mientras, Lorca jugaba al torero en el balcón de un caballero andaluz una noche de fino arrullo poético.

Intervalo…

La descripción más descriptiva en la boca de un mudo… paradojas de la modernidad: cuando hablar no cuesta nada y sin embargo cotiza como dólar en alza…

También esta el contrario de todo reverso. Reverso: el aumentativo del verso, quiso decir?

Las palabras a esta altura me están jugando una mala pasada y los significados ya no significan el significante que signo mediante pusieron su rigor sobre silla de ruedas… la amputación de la silaba en el momento indicado. Cuando supone decir una verdad en realidad está la ironía amputada: Es decir: amorfa la estaba que después la de tarde preparando las café de un tipo italiano, aquiescencia y voluntaria refrutando, digo refutando los fenómenos de sus químicos inventados. Aparte, la voluptuosidad y matemáticamente exponencial cuando las tetas de Guirnalda en pleno carnaval.

Mira, yo no se si esto tiene mucho sentido a los fines de la sintaxis metafórica, pero he sentido esas tetas alguna vez…

Cosa bastante improbable porque todos sabían que nunca había visto semejantes tetas, ya que la amputación de las palabras que cambiaban de sentido bla bla bla y así andamos…

Pero a no desesperar che... que aun los mates todavía tiran, se han dejado chupar muy dócilmente sin excusas sin exclusas sin concomitancias obscenas ni religiosas ni octaedros pluralistas razonablemente cuerdos a la hora de pelar y dejarse chupar...

así están hoy mis mates... chupables... (Creo que siempre lo están, modestia aparte, claro). Pero... ¿quien supiera descifrar el decimal decente decadente deplorable decrepito devorado por los labios de algún ser humano con labio digno de beber el elixir verdoso moco de estos mates? (que a fuerza de ausencias, aun continúan espumoso). Placer de verter el agua a temperatura magnifica, sin cuchicheos traviesos (de travesura... o de travesti en pleno Constitución cruzando Caseros con una mini que madre mía!!! si no se las patea es porque la tanga huevera que tendrá puesta se las sostiene casi hasta el estrangulamiento feroz...).

Devenir?

Destino?

Frustración del alma de los huevos que ese hombre se ha metamorfoseado en mariposa de felpa gataflora gatapeluda... que a fuerza de ocultamientos, han debido soportar sofocamientos desprecios ocultamientos...
¡¡Qué destino el del huevo de travesti!!
Convenio Colectivo de Trabajo.
Pero en fin... los mates se terminaron... y ausencia... 
Anulación, suscripción por doce meses al infarto de estación… te digo esto no lo van a leer… es muy largo, seguro Ud. ya se canso… No, no, no lo digo por Ud que lee; sino por el otro que no escucha mi oración… santificado sea en la gloria…

-Y vos que sabes?  Acaso calculaste las probabilidades ancestrales y astronómicas según las leyes de cálculo y estadística de Johan Brusth?

-De  quien?

-Ehh? Decime? Lo calculaste?  Brusth es un sueco relojero. Bah, en realidad es cordobés, pero le dicen el sueco porque usas zapatos ortopédicos…

-Ahh, mira vos? Y se llama así?

-Ma que se yo… deci dale lo calculaste?

-No, yo no calcule nada. Es decir: no quiero ser descortés, pero esto que vos haces no es poesía. Usas un lenguaje vulgar, con metáforas bastante díscolas, inconexas. Le falta estructura poética y sintáctica al texto. La semántica es muy infantil. Mezclas prosa con verso. Y abusas de recursos escuetos que dejan bastante que desear para cualquier lector avezado.

-Ahh, mira vos… querés un mate?

-Si, quiero.

-En vez de agua tiene meo… es decir… tiene meopa. Como Julio Cortazar gustaba llamar a sus poemas. El Meopa es una lugar bastante vulgar, donde qué me importa el lector estructura y la marcha militar pornopoetica que vos decís. Si es poesía o una bosta lo mismo da.  Es decir:

Poema V

¿Se habrán descorrido las cortinas del corazón 
las del día 
las de aquellas ventanas que cerradas 
mostraban sueños disfrazados de fantasmas 
gozando una fiesta lejana?

¿Se habrán disuelto los adioses, 
los viajes que partieron sin bagajes 
dejando en los andenes 
mil condenas 
mil fracasos 
mil sorderas de una noche de verano?

¿Dónde fueron a dar aquellos zapatos 
que anduvieron conmigo, 
que me llevaron hasta traerme de nuevo, sin preguntar 
sin pedir nada a cambio?

¿Quien llamara a los sin nombre, 
donde habitara la noche su mejor desconsuelo, 
en que parte el día llorara su hora mas lenta 
en tu ventana?

Mira yo no se…

E.P