Quien dice...?

Supongamos que es un buen día para jalar el gatillo. Para gozar ese plomo hirviendo desgarrando todo lo que tenga a su alcance... supongamos que el día esta bonito y que no hubo mujer que se interese por este desvelo y que ademas no alcanzan sus besos para detener mas este encierro...
Supongamos que esa bala salio disparada a ningún lado y que sin embargo dio en el puto blanco de la foto.
Puntería fina en este amanecer sin resultados...

http://www.youtube.com/watch?NR=1&v=QVMXZ5CbUK4&feature=endscreen

Anoche fue un sueño solo solamente solitario soliloquio de nosotros...

Tengo en la piel la desnuda singularidad fresca y erótica de tus labios mordiéndome la noche... lamiéndome las sombras. Y todo es solamente un sueño... 

E.P

Es lo que...?

Amar no se dice, amar se hace.
Se hace poesía  se hacen ladrillo a ladrillo las paredes que dirán poco a poco las mil noches desiertas en las sabanas...
Se hacen oficios, vocablos, canciones, sonetos del tiro al blanco en algún otro lado que otros leyeron...
El invertebrado sueño del trovador en la plaza del pueblo.
Se hace tu boca una hipótesis para acercarse a la mía cuando...
Se hace el amor, se dice adiós...

E.P

Decisión equivocada...

El cronograma invalido de un anochecer devenido en violento cierre de puertas y ventanas, barbijo mediante cuando a tu beso le indicaron supersticiones de un carnaval indiferente desfilando por el empedrado  de una calle sin nombre en  un barrio desconocido de un país entrado en desuso después del cambio paradigmatico medieval de un trovador que deambula loco dentro del espejo que cuelga solo al fondo de un tablado... 

E.P

Demases...

Primer Mate…antes del Ultimo Mate. 

Delante del espejo la imagen mal formada La sinestesia de un olvido Cuajando para sus adentros los sin sabores De un cuentito mal contado de princesas sin dueño Y castillitos de arena al borde del mar… Yo no se hace cuanto que no escribo. Si esta letra es la indicada en la oración, Si el predicado salio de un predicador apocalíptico Que sujetó al sujeto de la sintaxis En el momento indicado… pero Quiso el entredicho volver a la desaforada Vertiente de metáforas absurdas, Que sin razón se van apoderando del espacio en blanco En busca de una trilogía bipolar cuaternaria; Entre bostezos y pedazos de pulmón que se van contaminando De este oxigeno tabacal… y así la calesita sin sortija Otra vez deformando la formación formulada de antemano En una canción que nunca escuche pero que resulta tan familiar En estos días… 

A propósito de la duda?

El tiempo: la luz de un farol cuando anochecía, el zumbido de una mosca Tan solitaria rebotando en la ventana. El espejo… el agua del florero floreciendo mohocidades que deshojan margaritas que alguna vez estuvieron en mi mano y que hoy tan solo… en fin.

La sombra se repite dos, tres, seis veces en un charco de agüita rancia Que aguardaba la estación del no me acuerdo para cumplir su ciclo después del haber Llovido cuatro días seguidos, a pesar que en este cuarto creciente, nunca salio el sol por la ventana ya que esto da siempre a un pulmón de manzana… y Newton queriendo del cielo un mensaje inentendible mientras, Lorca jugaba al torero en el balcón de un caballero andaluz una noche de fino arrullo poético. 

Intervalo…

La descripción mas descriptiva en la boca de un mudo… paradojas de la modernidad: cuando hablar no cuesta nada y sin embargo cotiza como dólar en alza…

También esta el contrario de todo reverso. Reverso: el aumentativo del verso, quiso decir? 
Las palabras a esta altura me están jugando una mala pasada y los significados ya no significan el significante que signo mediante pusieron su rigor sobre silla de ruedas… la amputación de la silaba en el momento indicado. Cuando supone decir una verdad en realidad está la ironía amputada: Es decir: amorfa la estaba que después la de tarde preparando las café de un tipo italiano, aquiescencia y voluntaria refrutando, digo refutando los fenómenos de sus químicos inventados. Aparte, la voluptuosidad y matemáticamente exponencial cuando las tetas de Guirnalda en pleno carnaval. 
Mira, yo no se si esto tiene mucho sentido a los fines de la sintaxis metafórica, pero he sentido esas tetas alguna vez… 
Cosa bastante improbable porque todos sabían que nunca había visto semejantes tetas, ya que la amputación de las palabras que cambiaban de sentido bla bla bla y así andamos… 
Pero a no desesperar che... que aun los mates todavía tiran, se han dejado chupar muy dócilmente sin excusas sin exclusas sin concomitancias obscenas ni religiosas ni octaedros pluralistas razonablemente cuerdos a la hora de pelar y dejarse chupar... 
así están hoy mis mates... chupables... (Creo que siempre lo están, modestia aparte, claro). Pero... ¿quien supiera descifrar el decimal decente decadente deplorable decrepito devorado por los labios de algún ser humano con labio digno de beber el elixir verdoso moco de estos mates? (que a fuerza de ausencias, aun continúan espumoso). Placer de verter el agua a temperatura magnifica, sin cuchicheos traviesos (de travesura... o de travesti en pleno Constitución cruzando Caseros con una mini que madre mía!!! si no se las patea es porque la tanga huevera que tendrá puesta se las sostiene casi hasta el estrangulamiento feroz...). 

Devenir? 
Destino?
Frustración del alma de los huevos que ese hombre se ha metamorfoseado en mariposa de felpa gataflora gatapeluda... que a fuerza de ocultamientos, han debido soportar sofocamientos desprecios ocultamientos... 
¡¡Qué destino el del huevo de travesti!!
Convenio Colectivo de Trabajo.
Pero en fin... los mates se terminaron... y ausencia... 
Anulación, suscripción por doce meses al infarto de estación… te digo esto no lo van a leer… es muy largo, seguro Ud. ya se canso… No, no, no lo digo por Ud que lee; sino por el otro que no escucha mi oración… santificado sea en la gloria…
-Y vos que sabes?  Acaso calculaste las probabilidades ancestrales y astronómicas según las leyes de calculo y estadística de Johan Brusth?
-De  quien? 
-Ehh? Decime? Lo calculaste?  Brusth es un sueco relojero. Bah, en realidad es cordobés, pero le dicen el sueco porque usas zapatos ortopédicos… 
-Ahh, mira vos? Y se llama así? 
-Ma que se yo… deci dale lo calculaste? 
-No, yo no calcule nada. Es decir: no quiero ser descortés, pero esto que vos haces no es poesía. Usas un lenguaje vulgar, con metáforas bastante díscolas, inconexas. Le falta estructura poética y sintáctica al texto. La semántica es muy infantil. Mezclas prosa con verso. Y abusas de recursos escuetos que dejan bastante que desear para cualquier lector avezado. 
-Ahh, mira vos… querés un mate?
-Si, quiero.
-En vez de agua tiene meo… es decir… tiene meopa. Como Julio Cortazar gustaba llamar a sus poemas. El Meopa es una lugar bastante vulgar, donde qué me importa el lector estructura y la marcha militar pornopoetica que vos decís. Si es poesía o una bosta lo mismo da.  Es decir: 
Poema V
¿Se habrán descorrido las cortinas del corazón 
las del día 
las de aquellas ventanas que cerradas 
mostraban sueños disfrazados de fantasmas 
gozando una fiesta lejana?
¿Se habrán disuelto los adioses, 
los viajes que partieron sin bagajes 
dejando en los andenes 
mil condenas 
mil fracasos 
mil sorderas de una noche de verano?
¿Dónde fueron a dar aquellos zapatos 
que anduvieron conmigo, 
que me llevaron hasta traerme de nuevo, sin preguntar 
sin pedir nada a cambio?
¿Quien llamara a los sin nombre, 
donde habitara la noche su mejor desconsuelo, 
en que parte el día llorara su hora mas lenta 
en tu ventana?
Mira yo no se…


E.P

Ay!! Milonga mi amor…

Nos envuelven nubes de sal y de hastío
Pago por ver como seré cuando me haya ido 
Entre vinos y olvido
Milongueando un silbido 
De calle con farol 
Me detuve en un hueco de acordes 
Llorando un baldío con cartel de se vende
Y el cafecito de nocturno recuerdo humeando 
Anónimo un sudor 
Diciendo entre vasco y porteño
¡Pibe a´onde vas!? 
Y ahí nomás 
Otario como ninguno 
Me puse a buscarle a la luna un suspiro 
Que nunca le salio... 
Yo no se bien 
Cuándo canalla el silencio mostró los dientes 
Sin razón aparente 
Percal de podrido aliento
Buscando el apriete barato
Los dientes en el azar de tu piel 
Chorreando jugo de fresca garúa 
Cuando los azahares abrieron su amor 
De nostalgia entre tus piernas.
Cerré la puerta a ese olvido 
Como quien cierra recuerdos de una muerte estúpida 
Como si existiese tal cosa con la muerte 
Como si la muerte y la puerta fuesen la misma cosa 
Como si la cosa estuviese ahí ahora diciéndome 
Pibe, pibe veni… a´onde vas?
Y una montonera de persistentes consecuencias 
Arbolando una sucesión imperfecta 
De figuras que fuéronse armando en el retrato
Para ser hoy este empedrado con farol 
Silbado bajito en un charco de arrabal…

E.P  

Fragmentos asomados al azar de un descuido

Resulta poético destrozar la foto frente a una calle adoquinada. La noche abierta y el farol que apenas alumbra.
Resulta poético... pero la foto de quien?
Con qué simbiosis ha comulgado el anónimo desastre de la rotura a sueldo?
Qué hacer con los ojos que miran desde la foto?
Dónde arrojar los pedazos de alguien que desgajado va siendo por mis manos un pedazo de papel al viento?
Digo esto y me acuerdo de Cabezas... esos ojos que dicen anda a saber qué... qué? No lo se. Tristeza, es lo primero que viene al rompecabezas... pero no lo se... si caminas por la plaza que tiene su nombre allá al costado del Cementerio en Villa Dominico, te encontras con algo de esto...
Me estoy prendiendo otro cigarro y el asma ya ni me importa... da igual morir de frío asma hambre o de un plomo reglamentario con guirnaldas de azul francia y todo... 
Pero algo va quedando, un poquito nomas trapeando las baldosas sucias por la represión pasada, manchones de sangre que tienen nombre y sin embargo a veces son puro olvido también. 
Te acordas del cuerpo de Santillan, en la estación? hay olvidos que no se olvidan nunca. 
Mira... todavía estamos en la callecita ésta del empedrado.
La foto ya es un pedazo de memoria tirado en la calle y detrás del farol, entre las sombras, una piba se te ofrece por veinte mangos. Tiene la carita de no saber que día es hoy...
Yo no lo recuerdo todavía...

E.P